No es más que otro folio en blanco

No es más que otro folio en blanco,
Otro cántaro que no llegará a la fuente
Porque la lechera, como siempre, se quedará durmiendo
Soñando, muerta y despierta,
con un mundo que jamás será suyo.

No es más que otro folio en blanco.
Otro bolígrafo vacío que,
peleando por su último aliento, consigue vomitar
su bilis azul sobre la suela de un zapato
para pasar a su mejor vida de cerbatana preescolar.

No es más que otro folio en blanco.
El vacío brillo del negro que toma sentido
contrastado en el fondo alabastro,
esclavo de las manos de un poeta
que no sabe donde dejó su métrica,
ni su rima,
ni sus clases de lírica encorsetada en endecasílabos,
asonantes, consonantes, mayores y menores…
¿Qué le queda al músico, cuando ya no sabe armonizar?
¿Qué le queda al poeta, cuando ya no sabe ni rimar?
No…
No es más que otro folio en blanco.